agora escrevo com os olhos vermelhos de repulsa pelas relações ordinárias que tenho vivido nesse meu tempo. escrevo com autoridade de indivíduo que sempre, desde o sempre, gritou ao mundo sua paixão descontrolada pela vida, gritou ao mundo seu desejo pulsante pelos fluxos do existir. quem ama sente o sabor de ódio velando – amar e odiar, simultaneamente esse mundo, esse meu tempo cadavérico e repulsante.

aqui em fato há um pedido de socorro, um pedido de ajuda, porque não há mais terapia falante e silenciosa para tanto. não há mais força ativa para os ressentimentos desses dias secos e malditos que vou presenciando.

a imagem é mesmo essa, de um instante em atraso entre o que há e o que engulo do fora: olho para frente e fixando num espaço sem ponto, sem forma, sem matéria... enxergo na agitação das moléculas do corpo um rosto esvaecente, um rosto choroso, doído, como que recortado em sangue não vermelho, um sangue asqueroso, que causa uma atormentada repulsa. esse rosto não é o meu, nem o de ninguém, é o rosto maldito que jamais queria ver, mas que há alguns meses tem insistido em olhar por dentro da minha própria visão. é o rosto desse meu século XXI com brutalidades, amarguras, enrijecimentos e indiferenças! morremos, já estamos mortos!

Carol Gomes

eu tenho um cabaré!

Lá sou a mais faminta das cafetinas; dou e devoro a despeito dos olhares julgadores alheios.

Dou às interrogações professorais do Deleuze, e, cômo salivante suas criaturas filosoficamente estetizadas. Do Deleuze enrabo todas, embora na hora do gozo me regaço inteira em líquido desregrado das faculdades. Pego-me oferecida de quatro, em pé, esticada no chão, pressionada na parede, molhada no chuveiro sem cair uma gota. Óh! Deleuze me prazera sensitivamente num movimento contraidamente selvagem e animal.

O mais emputecedor e discreto, és Platão. Grega é sua nacionalidade aparente, porque na suíte ele é um africano lorde. Me adentra sempre dialogando, e num tempo partícipe me sequestra para compor, rebaixadamente, suas louquíssimas hierarquias orgiásticas. Nele e com ele me visto de todas as almas, da guerreira altiva à artista que expulsa grita gemendo: seu puto! Sei lá por quais motivos é um dos frequentadores contínuos do meu corpo. Quem sabe porque condena-me justamente por ser um mero e aprisionante corpo. Sempre que parte, vejo em relances sua sombra presentificada em: “será que depois de Platão prazerarei novamente?”.

Como toda cafetina vivo também as rapidinhas. Ah, das tantas lembro a do Barthes, o popular Barthes. Chega, tira a roupa, fode e pronto. Viro a página e me pergunto: deu?!

A trepada com Locke foi interessante e uma única vez. Chegamos à cama com agendas bem definidas, horário cronometrado. Um ser amarradinho, meia e cueca combinando, e de quebra um suspensório, erradamente grampeando a cueca. Ridículo mas estranhamente um elemento erótico. Segundo um tal tratado da natureza fui trabalhando e erguendo minha propriedade corporal, e ele, o Locke, silenciado demonstrava “ir” sem “chegar”, fuder sem gozar, tipo coito reprimido. E nessa “lenga-lenga” ficamos uma semana, para dias seguintes eu avaliar: foi bom para alcançar o fim e cumprir a agenda!

Na mesma agenda, semana seguinte, estava a Hannah Arendt. Caramba, o que será?! Preparei o cabaré, troquei as roupas de cama, troquei as toalhas, lavei o cinzeiro, desliguei o telefone e isolei a campanhia. Tomei um banho demorada, depilei as páginas, coloquei uma super roupa no estilo estudante-universitária. Quando ela chegou meu diafragma travou: nú, que mulher é essa?! Um misto de amargura-doce-maternal. Fomos nos virando num vai e volta de letras. Sempre olhava desconfiada para ela porque sabia que ali tinha um Agostinho santo e um moralista Kant; mas vai lá, depois de um tempo ela me seduziu, deveras com dificuldade de entendimento (da minha parte, claro!), e creio mesmo que só lá pelas findas páginas é que relaxei os músculos chamando o úmido, subitamente, quando moveu seu olhar na direção do meu e tragou algo como que: “só educa quem ama o mundo o suficiente para querer que ele continue”. Despedimos e ela saiu, elegante e ereta. Sei que voltará outras muitas vezes, como de fato voltara mais umas 2 ou 3 recentemente.

No cabaré acham que foi com Deleuze que aprendi trepar com plateia. Óh, ingenuidade! O feito veio do Marx. Nunca vi igual, jamais chegava sozinho, sempre acompanhado de um grupo, e junto os tais do Engels e Gramsci. Estive com o Marx um tempo possível de contabilidade considerável, embora sempre flertasse escondido com  o outro titã de nome Bakunin. Marx era costumeiramente fantasioso, exigia cenários na cama e não abria mão das cadeiras para os convidados. Engraçado, me lembrava muito os “bombados” de academia que malham se exibindo para o espelho e para os que rodeiam. Todas as posições eram combinadas para que o coletivo assistisse. Sem dúvida que Marx gozava com os suspiros da plateia, e eu gozava na duplicidade desses mesmos suspiros, tipo um espectro que você insiste acreditar ao ponto de sentir pairando mas sem jamais saborear. Era estranho mas me excitava, tanto que insistíamos na trepação.

Não sei se chamo de sexo estranho ou sinistro, só sei que era desafiante todas as vezes que o Nietzsche chegava. Primeiro grande desafio era o bigode (muito mais terrível que a barba do Marx); um bigode que guardava cheiro próprio e que nenhuma das minhas faculdades encontrava semelhante. Na verdade foi o Deleuze quem apresentou o Frederich ao cabaré. Claro que eu já tinha escutado falar dele, mas daí, experimentar sua transa foi outra novela. A primeira vez foi mesmo muito estranha, chegou muito sério com uma caderneta transbordando escritos em notas musicais, palavras com símbolos gregos e também algumas poesias. Ele gostava de trepar no banheiro e no sofá, tudo inesperado, como se de uma palavra estranha já nos agarrássemos e explodindo uma quentura louca e alucinada meu corpo entrava todo no dele que por sua vez já estava internamente em mim. Isto me dava muito medo, muito mesmo. Sentia minhas forças vitais vibrarem, meu organismo se auto-consumir, minhas moléculas se expandirem e as células ficarem pequenas para comportar. Nas nossas transas eu bebia apenas após o gozo, bebidas fortes ao som de músicas alucinógenas. Ao mesmo tempo que era um sexo animal (e maravilhoso), era também atormentador. Ao acabar ele seguia rumo à porta e eu ficava estagnada na cama olhando aquela estranheza fluindo como que partículas físicas da luz. Eu hein?! Sempre muito sinistro. Em fato nem o achava tão bom de cama, era tímido, calado, mas a atmosfera que trazia consigo era hipnotizante. Fato inquestionável é que depois dos gozos com ele, não mais me satisfazia com “meia boca”, desejava sempre a enésima potência. Foi Nietzsche quem me ensinou calmamente a dançar na hora do sexo... bailar no chão do quarto sabendo da quentura da cama. Estranho e viciante!

Nossa, experimentei brevemente transas horrendas, Habermas e Sartre, credo! Sem comentários! Não digo que apenas por eles, certamente devia-se aos meus dias de forte TPM; prefiro nisto crer.

Dilthey esteve no cabaré num momento fotográfico e deliciosamente se permitiu entrar no meu ensaio-experimental-fotográfico, ainda que na despedida tenha dito: “Envolvente, embora sem entendimento!”. Com razão, peguei escancaradamente seu “enigma da vida” e coloquei com os “Duane Michals” pendurados por todas as paredes do quarto. Foi um sexo de flash; para cada gemido uma captura da luz.

Ah quantas transas nesse cabaré diário de pensamentos. Prostituição viva de conceitos e sensações. Não haja, indubitavelmente, uma página que eu não leia experimentando, dando-me e devorando.

Passaram e continuam a passar vários, oficiais e nem tão oficiais; nomes dessa sedutora história da filosofia. Às vezes europeizada e às vezes super trópica (diga-se aos comentadores alimentadores ‘orgiásticos’...).

Causos antropofágicos das páginas de Foucault, Aristóteles, Descartes, Heráclito, Anaximandro, Kant... hoje, presentemente, Bergson. Alguns que já nem lembro. Outro que me seduziu com flores e Napoleão, o ‘ergueiro’ das aparências escondidas que só ele via: Hegel.

No meu cabaré passam também sofistas e passam artistas, sempre! Os cientistas ensaiam passagens vestidos de personagens de tantas literaturas, ao estilo: “o céu de Ícaro tem mais poesia que o de Galileu...”.

Nesse cabaré tenho desaceleradamente regaçado minha fome amante nos meandros de pensamentos vivos que transbordam pulsando. Sempre usando e abusando das páginas-imagens.

Sim! Prostituindo-me assim tenho saboreado universos contraídos e distendidos numa epiderme sensitivamente pensante.

(lorac semog)
para minha amiga Torino que um dia desvelou o samba da sonoridade da língua grega,
afetos e saudade de você que já não vejo mais. 

  

das fomes, de leão e centauro

inesperadamente e na quase costumeira lentidão da percepção erótica, avistamo-nos! a ficha demorou cair, mas no treque-treque corporal a correnteza sanguínea atingiu picos selvagens com respirações muito além de ofegantes suspiros de 'querências mais'.

dias rápidos que presentemente somaram-se em minutos, ora longos ora brevíssimos.

sem muitas demoras cronológicas, mas uma eternidade na urgente necessidade faminta dos que salivam, retomei, por frações micro-invisíveis a percepção visual no som das águas de uma cachoeira que recitava o prazer. Não! muito mais, numa voz fortemente fluida, a cachoeira cantava um desejo surgido sei lá de que tempo ontológico que talvez deleuzeanamente um dia se compreenda, mas apenas um dia!

a boca mergulhava no corpo com vontade e singular fome. Bocas se encontravam nas línguas, macias e autoritárias, numa luta louca em navegante descoberta de um afeto silencioso e intempestivo. O sexo era afirmadamente a matéria, mas um encanto inexplicado era a condensação que movia e recortavam aquelas presenças esticadas em pedras, molhadas, cheias de folhas.

o diálogo silábico oportunamente era inexistente. Só havia um dialeto, o do corpo, que em algumas vezes permitia brechas para sussurrar algo quase nada entendível. Entender o quê?! o universo tinha traçados curvos, movente, correntes, tal qual as águas que rolavam.

a boca babava de vontade, a imagem inatual da leoa diante de uma presa doce, cujo olhar revelava discretamente um desejo tímido e nada dado às repressões do desejo. Aquela presa, em fato, torcia a fortaleza felina de experiências outrora construídas. No fluxo inclusivo de uma antropofagia orgiaticamente panteísta, a maciez devorou a fome predadora.

os cabelos migraram para os traços de uma natureza informe, cujos sabores múltiplos universais encontravam-se todos. Lambia-os, comia-os como linhas que se curvavam a um cheiro nada esquecido.

explorando-se desconhecidamente numa fome familiar, embora sem indícios, a boca subia e descia por um território úmido, leve e reciprocamente transbordante. Já não se sabia qual era qual umidade, das águas correntes e dos corpos explodindo. Os dedos passavam nas águas para adentrar à boca... nesse percurso mais e mais umedecia-se o devorar.

corpos nus com roupas que embora materializadas estavam totalmente inexistentes. Naqueles minutos, davam-se por inexistentes, ainda que adornando os corpos. Um corpo encontrado no outro. Um corpo afetado no outro. Sem normatizações e hierarquizações temporais, sociais, psicológicas, nem tampouco matemáticas, um e outro era o mesmo e tantos no desdobrar de múltiplos movimentos erguendo encaixes, quenturas, dobraduras moleculares e musculares, corporalmente do dentro e do fora.

dois humanos, de naturezas diferentes, tudo bem! mas dissolvidos numa animalidade crescente em eternidade de minutos embebedados de prazer puro, pureza erguida de fome, de tara, de um fogo heraclitiano in-semelhante.

o auge atingiu a temperatura ideal para estourar o termômetro... que explodido deu-nos os suspiros da retomada vivente. Voltem-se à quinta (feira)! e aí o universo das marcações espaciais os puxou à vida humana e os dias se seguiram.

por entre as veredas da singela cachoeira, os corpos seguiram juntos a trilha do retorno aos dias, de outro modo, para entradas distintas da bifurcação, quiçá, adentraram o leão e o centauro... cada um levando consigo suas fomes regidas por seus planetas: sol e júpiter. Juntos levaram o elemento que talvez os tenham lançado no encontro selvagem daquele dia: o fogo, elemento zodíaco das duas casas astrológicas, a quinta e a nona.

hoje olha-se para aquela imagem guardada em lembrança e vê-se uma cachoeira fluindo, com vida, com cheiro, cores, sabores e pulsões. Embreado como imperador da selva, segue o leão com sua qualidade fixa, amante da vida e decididamente faminto. Caminhante por cima das águas, segue o centauro (aquele de sagitário), com sua qualidade móvel, num humor despreocupado e decididamente livre.

separados? quiçá!
hoje, reencontrados numa imagem agora lançada a um tempo, prazerosamente, rememorado.
agora, perguntado: e isso existiu no tempo?!

águas de onze/junho/dois mil e quatorze (itba-mg)

seguiram-se, leão e centauro, ramos distintos da bifurcação (itba-mg/11.06.14)

"o que a vida mais preza: a certeza de ser fiel à própria natureza" (ao Sol de leão - itba/mg/10.07.14)

(carol gomes)

a personagem dessa vez não estava em nenhuma passagem, nada de rodoviária, nem aeroporto, nem posto, nem cruzamentos; o ser estava escorado no corrimão olhando para sei lá quantos lados sem nada enxergar, a não ser, quem sabe, suas próprias divagações.

fixei o olho para adentrar naquele outro universo porque o meu naquele instante transbordava uma ansiedade infernal que antecede rotineiramente todo agosto.

pulava de um aos outros, dos outros aos uns, dos si aos mim. Um gole, uma descida, e eu junto naquele malabarismo silencioso. Não nos víamos, óbvio, pois naquela altura das luzes já nem se cogitava, cartesianamente, a existência: "vejo, logo mergulho".

e do nada, plim... o copo caiu e a palavra estrondou de um pandeiro perdido que sabe-se lá porque surgiu noteando harmonias.

o estrondo úmido trouxe um: Porra! Só isso, nada mais. Em seguida uma quentura catártica e uma vibração surgia desejando o grito da mudez que babava para tagarelar.

fala! fala! Aquele olhar trapeziante pedia, resmungava... e nada!

achei muito estranho, atormentador, fulgaz... e virei o rosto afastando. Na volta contrária do ângulo avistei um flash e vi o vulto... e sem controle umideci meu ver, porque no molde de um olhar alheio vi o rosto de um meu tormento que vai passeando sem lugar, sem portos e sem pontos.

Carol Gomes